ADICTA

adicta
a los vicios caros
a los excesos de etiqueta
a las pieles de loba, las alfombras de cachemir
a los viejos triunfos, las viejas glorias
a las noches en que nadie te esperaba leyendo en la cama
a los días en que no esperabas esa llamada, esa voz, esa rutina
a los paseos sin compañía
a las comidas rápidas
a ese vozka con hielo, no escatimes Jose, que hoy no quiero volver a casa antes de que amanezca
a ese que salga el sol por donde quiera
a ese regazo sin nombre
a ese vacío
a esa sombra que te persigue y te recuerda que no eres nadie haya o no haya luz
a ese calendario con marcas de resaca los lunes, los miércoles, los jueves, los domingos
a ese diciembre sin navidad ni regalos
a ese pensar sólo en mí
a esa inocencia bendita
a ese canallismo impertinente
a ese futuro imperfecto sólo para uno,
a ese estar siempre insatisfecha
a ese buscar un nosotras
a ese reñir con el espejo
a ese no saber qué voy a querer mañana
a ese descenso en picado
a ese cortado con hielo a las 3 de la mañana
a ese amor depurado sin planes de futuro
a ese descuido hoy en unas piernas, mañana vete tú a saber…

adicta.
a los tiempos en que nadie me quería
a ese “no seas hija de puta, si me das jaque mate me enroco”
a ese duelo de titanes en cualquier somier siempre ganado
a ese amor bien pagado, son 50 cariño, si quieres que siga un rato en tus placeres.
a esos quehaceres diarios sin obligaciones
a esas bajas pasiones escondidas
a esas pajas diarias sin contraindicaciones
a esas depresiones en vaso largo
a esas ilusiones sin pies ni cabeza
a esa pereza por follarte, “hoy te dejo trabajar a ti, fulana…”

adicta.
adicta hoy por hoy a ese compendio de tu cuerpo,
a esas noches sin tregua
a esas drogas sintéticas,

a esos lujos al alcance de mi mano
a que me hagas el amor por el culo, y me pidas después que me quede contigo, toda la vida.

adicta.

Sección de objetos perdidos o de lo agradable que es soñar

busco un lugar seguro donde esconder mis pecados capitales
un faro de luces de colores
un muro para trepar por su costado sin lamentaciones
una mano sin segundas intenciones
un jarabe de palo que no sepa a truenos y relámpagos
un beso lascivo sin contraindicaciones.

busco un suelo sin arenas movedizas
un lejos de tu cerca más peligroso
una rueda gastada para lanzarla calle abajo
una oscuridad a tientas en tu sexo
un reverso sin etiquetas made in china
una marioneta que aún conserve sus latidos.

busco un ruido suave
las ruinas de una sombra con nombre y apellidos
una aleación de cobre y suero para saciar mi hambre
un enjambre de sueños sin polvareda en los ojos
el rastro de tu coño mojado en mis regueros
un noviembre cálido
un otoño a siete bajo cero
un descuido en tus maneras racionales
un aguacero con sabor a primavera

una piedra con forma de corazón

una sinrazón que no me ataque

un rescate sin secuestro

una negociación que te traiga conmigo

un milagro a altas horas de la noche

una corrida sin manchas

una revancha que me otorgue la gloria

la reconciliación entre tu paladar y mi pene

una canción de amor un viernes por la noche

un derroche de preliminares

y una segunda oportunidad para no quererte tanto

y por qué no

una navidad en Argentina.

a Jl, desde un lugar llamado "paraíso"

maniobras de escapismo
entre tus manos, y mis andamios desguaridos
de buenas intenciones.

maniobras de escapismo,
entre tus ruidos feroces
y mi silencio en estaciones de tren
(sin billete de vuelta).

maniobras de escapismo
entre tu Julio y mi noviembre sin bagaje.
Entre tu luz y mi tránsito impasible.
Entre tu boca y mi escaparate de fulana.

maniobras de escapismo
entre Madrid y Salamanca,
entre el porvenir incandescente
y el pasado en ruinas.

maniobras de escapismo
entre tu lunes y mi domingo
entre el ruido y la prisa impertinente,
entre mi cielo y el filo de tu mente.

maniobras de escapismo
entre tu sexo y mi reverso sin imperdibles,
entre mis libidinosos pensamientos
y tu cama de matrimonio sin papeles.

maniobras de escapismo,
entre julios y espirales proscritas.

que el alivio calme los dolores
del corazón que grita
algunos días,
un nombre con colores incendiarios
en el suelo.

sumarios

Sumarios de noches indecentes

paredes pintadas

sábanas sucias

camas destartaladas

Sumarios de pensamientos dementes

alfombras desteñidas

factores químicos

exquisita violencia

Sumarios de noches indecentes

Silencio

Declaraciones de amor sin precedentes.

fábricas, sueños, bicicletas.

Me prometiste llevarme de vuelta a casa antes de que anocheciera, pero el sol titubeó con astucia entre las montañas, y antes de que quisieras darte cuenta, la ceguera invadió el horizonte y la carretera no supo señalizarnos la siguiente desviación a la derecha.
Y tú aprovechaste ese tiempo de más para pedirme que soltara el volante. Y yo solté el volante, y tú decidiste besarme impertinente.
Pisé el acelerador con fuerza, y tú sacaste la cabeza por la ventanilla mientras gritabas que nunca volverías a querer a ninguna así. Y que si para morirse hubiera que ser feliz, podríamos estrellarnos esa misma noche contra alguna de esas fábricas de nubes que dejábamos atrás en las cunetas.

La carretera nos pierde, y tú aceleras.
Guardo en la guantera, la razón que te devuelve
cada dos por tres
a mi viaje.
Sonríes, y me dices,
que nos sobran el equipaje
y esas razones que invento para no follarnos.
La carretera nos pierde, y tú aceleras.
Algo grita dentro y yo recuerdo
(tarde)
que no te quiero demasiado.

Fábricas de nubes en las cunetas.
Sueños estallados en las cumbres.

Bicicletas sin ruedines estrelladas.

Destartaladas.

Puzzles del amor, cosa de niños.

-Quiéreme, te digo.

-Ya no tengo edad para esas cosas.

...

Lolita loves u, baby.

Os he hechado de menos.

A todos.

De la A a la Z.

Desde las 5 de la mañana hasta la última vuelta en la cama antes de dormir.

He vuelto, con más ansiedad y devoción por todos ustedes que nunca.

Prometo ponerme al día cuanto antes (es una necesidad que aprieta).

Lolita loves u.

Pisa con tus pies mis incertidumbres descalzas de cada día en el camino de vuelta a casa.

Lía entre tus piernas esa venerable certeza de que nunca voy a cansarme de follarte.

Acuéstate a mi lado y háblame como esas noches desnudas de prisa y de sueño.
Transcribiré en tablaturas para bajo la música que desata tu respiración agitada, tu saliva urgente, tu sudor primario embistiendo mi vientre salvaje.
Dibujaré la ondas de los charcos que pisamos hace ya años, sobre el camino de baldosas amarillas que ahora te devuelven hasta mí.

Provocaré que pueda chapotear con mis manos en la textura acuosa que envuelve tus braguitas.

Te servirás un vaso de leche caliente después de cenar, y yo dibujaré espirales con la cucharilla del café mientras espolvoreo besos de canela y caramelo sobre tu superficie cárnica.

Coseré con seda las suturas que destilan un dolor agridulce en el reverso de tu piel de camuflaje.

Lameré tus cicatrices con una devoción que te hará reir pero te asustará.

Dibujaré el mar en las rejas de tu balcón, para que puedas ver el fondo a tus pies cuando te asomes por las noches y los peces de ciudad te regalen historias sin saberlo, atravesando esa calle mestiza/histérica/mágica calle arriba, calle abajo, y vuelta a empezar.
Inyectaré veneno en tus oídos, en pequeñas dosis de intensidad suave, que hagan levitar tu cuerpo hasta caer sobre el mío en una ingravidad hedónica.
Pasearé cogida de tu mano sin llegar a tocarte, regalándote el morbo de la clandestinidad con un tinte adolescente en mis manos traviesas y mi corazón despalpitado.

Te colmaré de guiños, y, en cada cruce transversal, tras cada esquina, antes de cada semáforo en ambar, te retaré a una guerra cuerpo a cuerpo que culmine con una rendición mutua en una cama de matrimonio sin papeles.

Lolita loves u, baby.

loves u.

Algunas excusas, y un "búscame"

Antes de marcharme unos días, quería pediros perdón por mi ausencia en vuestros blogs. Todo gira demasiado rápido. Tic tac tic tac tic tac. Y apenas tengo tiempo ni para leeros, ni para leerme (aunque sin duda, jode infinitamente más lo primero).

En especial, dejaros un abrazo minusválido pero cargado de amor a Angie, a Roberto Álamo, a Amandine, a Angus, a Alice (aunque ya no viva aquí), a Botas de agua, a Bohemia, a la Niña perdida, a Lapicero Azul, a Cristy, a Iraultza, a Wendy, a Eika, a Mistress Blue, a mi querido Jl, y al resto de vosotros, de cuyos nombres mi olvidadiza memoria no quiere acordarse.

Se os quiere mucho y bien, aunque no exista forma de hacéroslo saber cada segundo.

Un abrazo, y la promesa de volver muy pronto y de buscaros.

BÚSCAME.

Búscame, donde las yemas de los dedos encuentran el algodón de azúcar como el pan de cada día para alimentarse las ganas de comerse hasta las sobras.
Búscame donde suena esa canción que te escribí, donde aún guardas todo lo que nos robamos.
Búscame en un bar lleno de borrachos y fracasados, de bohemios y poetas con farolas estalladas en sus ojos.
Búscame donde no puedas encontrarme. Porque en el fondo, ni tú serás capaz de volver a quererme como me quisiste, ni yo estoy preparada para perderte así, de esa manera tan irreversible.

...cosas de niños

- Oye niña, ¿me lo das?

- No. Te lo cambio por amor.

- Eso es trampa...

[ Y así empezaron los juegos sucios...]

cadena perpetua

He dado una vuelta y media en la cama. He pestañeado a cien por hora en esta carretera del sueño que marca 90, como límite de velocidad. Me han multado por contradictoria y contraindicatoria. He acertado en la ruleta de la suerte la palabra más imprevisible, y he olvidado la cartera en la sección de objetos perdidos, mientras preguntaba por unas fotografías en blanco y negro que ayer regalé por equivocación a una antigua amante que creía querer más de lo que hoy creo que quiero.
Soy mujer de bolsillo, no por ser pequeña, sino porque me gusta sentirme envuelta en pantalones, y apretarme contra la carne hasta perder la respiración.
Soy mujer de palabras a medias y de falsas promesas, y de mentiras piadosas, y de verdades innecesarias.
Soy mujer de carreteras, de cruces, de esquinas, de viajes, de huidas.
Soy mujer de sopas calientes de letras, de nombres fáciles, de cruces de piernas desbocados, de ventanas abiertas, de bocanadas de aire, de humo, de ceniza, de escombros, de cosechas, de sequía, y de inundaciones.
Soy mujer de alas de cera, y pies de pájaro, y ojos de gata.
Soy mujer de pocas palabras, de desencadenar una mirada tras otra, y de intercalar sonrisas en los semáforos en rojo, y de pasármelos en ámbar porque aunque no tenga prisa me jode quedarme a las puertas del cielo en el asfalto de estas calles que ya me sé como las palmas de mis manos.
Soy mujer de vaqueros ajustados, de camisetas de tirantes, de cazadoras de cuero, de zapatillas de andar por casa, de papel de periódico mojado, de parques de otoño, de primaveras verdes en tus rodillas, de veranos con piscina propia, y de inviernos envueltos en paños de oro para no mojarme demasiado cuando llueve a bocajarro.
Soy mujer de heridas de guerra, y de constantes treguas para no acabar cansándome de ti aún sin tenerte.
Soy mujer de vocales abiertas y de consonantes cerradas, de sílabas impronunciables, y de endecasílabos asonantes.
Soy mujer de guitarras malsonantes y de teclas de piano suaves, y de armónicas tristes, y de voz rasgada, y de canciones de amor que siempre dicen lo mismo, y de las que nadie entiende nada.
Soy adolescente de autopistas que desbocan en la primera curva a la derecha, de gafas de sol sin graduar, de pies descalzos, de pantalones caídos, de círculos, de abscisas, de otoño.
Soy niña de risa fácil, de mandíbulas rotas, de cicatrices absurdas, de historias para no dormir, de mentiras piadosas, y de pocas cosas claras.
Soy, (así entre tú y yo), todo lo que más odio y amo a la vez de todo lo que me rodea. Stop. [Una fracción de segundo pasa sobrevolando una y otra vez el mismo charco y bebe y salpica cada dos por tres].
Y me gusta ser lo que soy, algunos días.
Otros, daría lo que fuera por ser todo lo que no puedo ser.

[[Para poder estar contigo]]

ELLA

ELLA tiene una sonrisa sincera .
Un piercing en el lado derecho del labio. Unas gafas de pasta negras que le dan un toque de niña interesante.
ELLA tiene 20 años en su carnet de identidad, pero arrastra consigo teorías y reflexiones de una mujer curtida de historias.
ELLA pasea conmigo una vez al día, me hace reír una media de 2 veces por minuto, me hace la cena una vez al mes, me alimenta el hambre de vivir diariamente.
ELLA me llama en mitad de la noche para decirme que no está enamorada, y yo le digo que me parece muy bien, pero que por qué no se espera a que amanezca para contarme eso.
ELLA viaja siempre conmigo en coche, y conduce si hace falta, para que yo duerma a su lado en el viaje de vuelta.
ELLA viene conmigo a los conciertos. Y se inventa conmigo las letras. Y se balancea suave, y sonríe, y de repente salta y grita y se ruboriza, y me abraza.
Y YO no sé que haría sin ELLA.

Igual pasan 2 días sin vernos, y al reencuentro, sólo se me ocurre ponerle una canción de moda a todo volumen mientras bajo del coche y toda la calle nos mira abrazarnos en mitad de la carretera, como si tuviéramos la capacidad de parar el tiempo, y hacer que todo girara en torno nuestro.
ELLA me hace sentirme segura.
ELLA.
SÓLO ELLA.
Y YO, la quiero como a ninguna.

A ti, reina.
Porque nadie tiene la culpa de que seas tan maravillosa.
Ni de que yo haya tenido la suerte de cruzarme contigo, y de quedarme.
Porque te quiero, coño.

A TÍ